Rellenando entre disyuntivas.

Blanco, como el cielo cuando deslumbra demasiado el sol, como el humor de ojo derramado. Rojo, como la sangre que viertes mientras una daga te atraviesa, como la manzana que mordiste mientras dormía. Azul, como el cristal roto, como las moscas en el pescado, como tu sonrisa. Verde, como la hierba, como una mente vacía, como un ser sin ser, como todos, como todo. Amarillo, como mi esperanza, como un septiembre que acaba, como una soga al cuello como tus labios con mis labios, como una trompeta con sordina, como un grito vacío e insípido. Gris, como los bocados de viento, como las huellas de tus dedos en mi espalda, como tu cazadora, como Madrid.
Negro, nada.

-

Intentaba arrastrarme lo que podía por sucias calles donde blancos duendes jugaban a ser amos y dueños de su existencia. Los dedos chocaban con cuerdas rociadas de canto de cuco y de quejidos agónicos. Mi mente ya no me pertenecía, lo interno me sucumbía y me dejaba llevar. Indirectamente esnifaba cal de aquellas paredes, me dormía, cabeceaba sin rumbo, cual caballo con orejeras. Las palmadas, los quejidos y los rugidos en el horizonte eran impasibles y aquella muerte dormida en pijamas de caoba y marfil me rondaba sin parar. Una crítica paranoica se disponía a lanzarse al vacío mientras Granada le tosía en la nuca aromas de canela.

-

Desear se acaba cuando el deseo no es más que un deseo . Desesperación.

-

Y ahora, ¿Qué?

Y es que hoy Mecano es protagonista.

Perdido en mi habitación...
Una mota de polvo se deslizaba a lo largo del salón y aparentemente, su vida parecía que no se resumía en aparecer y desaparecer .En principio la llamaban despectivamente pelusa y se arrinconaba en un rincón, junto a un inmenso mueble. Otras veces, de forma fiera y cuando no veía escobas por la costa aparecía como Quijotes ante Molinos o como ratones ante elefantes. Se llenaba de fiereza, rugía y se enfrentaba ante lo predeterminado.
...sin saber qué hacer...
El silencio me susurra al oído de nuevo. Apuntes y libros se amotinan sobre mi mesa y un insípido café deja su aroma al rubor de la madrugada. Abro el periódico y entre falsos abrazos, fusiles en mano, jolgorios y fiesta veo la verdad. La imprenta esa vez, le había jugado una mala pasada a Gutemberg. Rayas y espacios, fluidos de tinta, espirales, óvalos, aquella línea era infinita. El azar rompía con la armonía y por fin el edificio de la regularidad, de la triangularidad, de la homogeneidad se convertía en dadá. Dado el dado, el dado rodó.
...se me escapa el tiempo.
Los recursos se escapan, el sueño hace mella. El subconsiciente ya no es más que un claro dominador de mi mente y aunque quiera o no quiera, poco a poco voy abandonando a esa realidad que no se si soy yo o solamente son mis dedos. La cabeza ya me duele, mi ojo quiere interiorizar. Romper con lo que la máscara me ofrece es duro y a la vez cansado. Quiero descansar, quiero dormir. ¡No!. Necesito leer. El príncipe, Divina Comedia, McLuhan, Moles, Lasswell, Lazarsfeld, Guerra Justa, llover, gravedad, tenue luz, borroso.
Duermevela.

Sueños interrumpidos.

Roía sin murmurar. Sus labios eran carne de cañón, la pólvora, saliva que caía muerta por mis comisuras.
Los pájaros de la aurora desaparecían mientras un rayo de sol atravesaba mi persiana. El calor rompía sobre tus párpados y aquella sábana blanca se deslizaba sobre tu espalda. Yo dormía, tú sencillamente desapareciste entre sueños con hedor a cal y a naranja. El frío se adueñó de mi cama. Asquearse y añorar se convertian los únicos verbos que existían en la infinitud de aquellas cuatro paredes.Dos copas de champagne eran las únicas testigos de tal esperpento.
Otro tiempo, otra cama. El reloj de la mesita ya se había parado. Las copas, granos del desierto. Seguía ahí acostado, el sudor calaba, y las noches tiritaban. Los amaneceres eran eternos y los días hasta que aparecieras limitados.
En aquel crepúsculo la puerta se abrió.
-Perdona, pero buscar mi existencia nunca fue tan difícil.
Un segundo. Un minuto. Un instante
Cayó la televisión.
Aquellos cristales, clavados en el asfalto.
Carne destrozada.

Sevillanas con sabor a sal.

Banco sin flores, rosas de adviento
ataúd con cardos del remordimiento
¡cuanto se sufre si te llevo dentro!

Cabriolas sin sentido, nata y cereza
goma de mascar, sabor almeja
¡hambre del destino que no se queja!

Una bruja asesinada
hace lumbre bien asada
con papas y un pescao
¡Que bonita es la osadía estando cabreao!

Lejanía aproximada, volante sin freno
distancia calculada, ¡cuánto te quiero!
¿Por qué no me llevaste aquel enero?

Tuenti sin fotos, twitter helado
Bond con cartas, crupier atado
¡mi vida daría por ese verano!

Una lluvia que llueve
y un abrigo bajo la nieve
y el cuerpo casi enterrao
¡Que duro es poder amarte y no poder tenerte al lao!

Esperanzas arrebatadas, ¡un gran gobierno!
recortes ampliados, ¡al puto infierno!
Luchas incondicionales, ¡id ustedes pidiendo!

Cuantas emociones, que seriedad
ya no se busca a quien mandar
Europa  va al frente, Zapatero, detrás.

Noches llenas de insomnio
y acabadas por el estramonio
¡El recinto ya no está precientao!

¡Que salgan por la puerta grande
los ratones coloraos!

Suave llovizna sobre Madrid.

Sus púrpuras párpados rigen mi compás.
    Sentí que los dias pasaban, la lluvia caía sobre el asfalto y una via verde se abría por mi camino. Todo acababa cuando el viento intentaba derribarme, el tiempo me mecía, el espacio me rompía. Paradojas de la vida me llevaban a conversar con destellantes luces negras que pactaban con el mal, luchas de egos que destruían ciudades enteras.
    Las mentiras quizás puedan saber a gloria si le das la justa forma pero los ríos de pañuelos son infinitos si la forma es inadecuada. Forjar un destino no es un hecho que implique la vida, que el destino busque el azar, una realidad que no siempre es perfecta.

Noches blancas y oscuros amaneceres.

En una mañana no había deslumbrado tanto la Luna como en aquel día. Cuerpos marcaban su pesar al golpe de una rajada caja. Su camino era no era nada comparado al dolor que desprendían las casas de cal y de pintura. Al fondo, una blanca y alargada sombra de oloroso ciprés hacía acto de presencia.
Volar era la mejor opción. Evitar a las jaurías de perros, sólo un obstáculo sin importancia. La carrera de cien metros lisos terminó y un cuerpo en el asfalto mordió el polvo mientras menospreciaba a las vueltas de esquina de callejones sin salida. Ahora todos a una cantamos el himno de la hipocresía sin pensar en la falta de madurez que hay en nuestros genes.
La vieja lorquina ya entona de nuevo su melodía.
Volver atrás se vuelve estupidez y querer ser, pura genialidad.
Pobres las moradas de calles aisladas de todo y de nadie.
Elegía.
Herejía

Comentarios a pie de página.

Vi llover y derretirse toda la nieve de la cumbre de aquella montaña. Crecí siendo olvidadizo, creyendo en todo lo que la realidad quería.
Aposté fuerte al póker, puse todas las cartas sobre mi mesa y sin preveerlo empaté mientras hablaba de beneficios.
Leer nunca fue tan duro, la verdad, jamás pensé que fuese tan hipócrita.
Intentar madurar fue demasiado maduro por mi parte, intentar enrarecer, no tanto.
Creer ser, siempre será una utopía pero intentar creer llegar a ser puede ser algo de lo más agridulce.
Morir para recordar, parece algo de lo más jodido y de lo más realista.
Pensar en el destino, una falta de interés por ser.
¡Que macabro suena ahora cuando graniza tras los cristales!

Ripios 2.0

Mientras el viento vuela, tu boca desliza.
Su silbido tenue se posa sobre mi ser
Tu mano sobre mi arrugada camisa.
¡Cómo caminas sin que pueda ver!

Nuestras miradas se tuercen en el infinito
ya nunca podré ver lo que nunca vi,
nuestro destino se quedó en lo más mínimo
No sólo llueve aquí.

Ya los edificios te escupen, los perros te ladran
peces sin sentido se fijan en tu mirada.
Entre los nichos de tu cementerio,
las lechuzas matan.

Aunque caigan tus párpados, mi palabra perdura
La televisión ya no da las noticias
El mundo ha perdido su cordura.

Retomando.

Oler, mascar, desaparecer.
El agujero me absorbía, caía a un precipicio de paredes lisas y de oscuro fondo. Mis brazos se disolvían entre la penumbra y la mente era sólo polvo de antiguos libros.
Un infinito monte azul oscurecía la blancura de la la llanura. Salir de la pasividad rompía el eje de vuestra casa consistorial y os tapasteis los ojos con ramas de olivo.
Desde mi hoyo no se veía la salida. Querer, nada más que una consecuencia fatal por vivir.

-

Tras la tempestad siempre viene el frío. Que tu cielo se junte con mi suelo no fue más que pura suerte. Ayer era un hombre abatido, desolado. Mis manos no eran más que huesos sin pellejo, carne disuelta entre rencores y desesperanzas, lluvia que llueve. Mi pasado era un futuro que no llegaba, un mañana que nunca era hoy y, sin proponértelo, hiciste de un chasquido de dedos, veintidós.
Estatuas sin cabeza se agolpan en el salón de mi recuerdo, pipas que ardieron por dentro, musas que se peleaban en mis espaldas. En el pasillo, sin embargo, un largo camino de negra tinta me recorre hasta tu vestido color azabache.
El olor llega a los pulmones, la sal a mi corazón.

Capital desparramado.

Emborracharse de pasión
Pensar en ser, sin ser una pérdida
Amar sin querer a la catarsis de
mi existencia.


Tres chicos reunidos en mesa
ríen y balan sin sentido
El cenicero llega hasta el borde.
La conciencia se esconde en un bote.

Las copas cayeron sobre el piso.
El derrame jamás será cerebral
La razón perdió la partida con deseo
El deseo nunca mirará hacia atrás.

Nadie dijo que alcanzar la luna fuese fácil
La honestidad no es más que una utopía

¡Que lástima esas lágrimas desoladas!
¡Que lástima las vidas sin salida!

Ripios 1.0 Edición Beta

Un tren, un avión, un barco con retraso.
Allí solamente existían los harapos
El amor se quedó por el camino,
la cama hundida por sólo un lado,
el deseo ahogado en un vaso de whisky
la vida, como pájaro sin mano.

Los peces de la aurora nadaban llorando
Caminos que llevaban a la desgracia
esquivaban pasos a nivel
chocaban contra los postes de la quietud
mataban a damiselas en apuros
vagaban siendo sin ser

Ahora no habrá más que escarcha,
las fuerzas de flaqueza caerán
y un río de sufrimiento y dolor tocará
la quebrada rama de la vida.

Hubo un tiempo que no pensaba
no sentía
no hablaba.
Hubo un tiempo que morir era amar sin pensar.
un tiempo en el que se doraban los versos 
a la sombra del mar.

Piedras con sal.

Tras el río,
la marea nos llevará mar adentro.
Por el océano,
el horizonte volará hasta tu marchita frente.
Por la sal,
los labios sabrán a despedida.
Por el sol,
no habrá más oscuridad que la de la luna.
Sobre las ballenas,
principitos correrán en sus mundos de cristal.
Entre las calas,
marineros sin timón ni timonel.
Hasta los acantilados,
gaviotas que morirán en el mar de los ahorcados.
En el arrecife,
melancolías que buscarán salida.
Debajo de las anémonas,
muertes que anhelarán el olvido.
¿Y dentro de las caracolas?
ecos que recordarán a utopía.

Soledad primeriza

Florecían rosas en mi vientre, se acercaba la hora. Al fondo, una inmensidad de fatalidad y de esperanza hormigonada me esperaba con las vías del tren de par en par.
Pensar en el futuro jamás tendrá sentido sin engañar al electrizado presente, por lo tanto, caer en las trampas del sub-consciente me mataría sin ser.
A partir de ahora desnudarse, ahondar en mis entrañas, convertirá a mi ego en algo más que eso; una fuente de sapiencia nocturna.
Tus vientos, mis vientos, sus vientos ya esperan impacientes, al ritmo de caja, el deseado encuentro.

Con los mismos tintes. Siempre.

Afirmar de haber sentido el miedo nunca será comparable a haberlo sufrido. Miedo a fracasar, miedo a vivir, miedo a ser, miedo al propio miedo.
Crujir los dedos en tal situación me era totalmente necesario. Un tumulto de hormigas se abalanzaban por mi boca y descendían hasta mis piernas. Tus entrecerrados ojos verdosos aparecían entre el fondo grisáceo de mi mente. Mi silencio era un vasto viento que se arrojaba sobre el seco lecho de un río. Mientras balbuceaba tu te comías todas las palabras que intentaban evitarme
Las punta de mi pluma nunca soportará la presión de tus labios sobre mi carta e inevitablemente quebrará. Las palabras que sabían al dulzor de la sal se caerán sin pensar en la gravedad o en la inercia. Ahora un diccionario de decepción y de sorpresa ocupa el lugar más céntrico de mi estantería.
Lo evidente en ocasiones puede ser de lo más predecible.

Nocturno.2

Anoche soñé.
Pequeñas lágrimas de limón brotaban de mis vacías cuencas, refrescando profundamente las heridas de mi cara. Lástima que estas se evaporaran justo antes de llegar a la comisura de mis labios, hubiese sido algo de lo más ácido.
Todo fue culpa de los utópicos besos que buscaban a Venus, caricias que intentaban encontrar aquellos clarividentes ojos, quimeras que tenian como protagonista a la mayor musa del olimpo.
La crueldad, sin tiempo para reaccionar, sesgó todo atisbo de esperanza. La muerte, por su parte, hizo acto de presencia y el verdor cubrió mis sienes. Brumas llenas de un asfixiante hedor a cal y a cieno poblaron todo el ambiente de una espesa sensación de angustia.
Lamentarse ahora es la única opción. Todos los ejes se alejan de una forma un tanto burlesca.
Olvidar es un arma que en este tipo de casos ayudaría a provocar la melancolía.
La memoria me prepara un pequeño ataúd para mi trozo de alma.
Que hermoso hubiese sido todo si fuésemos , pero el hostil egoísmo nos conforma.
Anoche soñé que, efectivamente, soñaba.

Hablemos de preámbulos

Me encuentro solo, acostado en mi solitaria cama. La oscuridad esta cortada por unos pequeños rayos de luz que cruzan las rejillas de una persiana. El calor hace mella en mi frente. Un estruendoso relámpago hace tiritar mis dedos. Aires de tierras lejanas me atosigan. El ácido limonero deja caer lentamente sus verdes hojas
Reflexionar en tal estado ya es un acto puramente reflejo.
La existencia ya sólo se limita a pluma y a papel.

Moción de entrada.

Quimerar es muy facil sin tener unos objetivos premeditados. Añorar el futuro podría ser mucho más llevadero sin el esfuerzo, pero no hay calma sin tormenta. Fecundar un blog no es sólo un mero pasatiempo en el que escribir unas cuantas cosas sin pensar qué repercusión tendrán, sino un espacio de formación complementaria, un tu con yo, un dios sin existir pero siendo.

Mi vida hasta ahora ha estado llena de proyectos que se quedan a la mitad, de amores deseables que se quedaron en deseo y nada más, en muecas de asco y repugancia ante la sociedad y ante la oquedad de mentes.

Por ello brindo esta primera nota por el santo y seña que presidirá toda mi interiorización exteriorizada.