Capital desparramado.

Emborracharse de pasión
Pensar en ser, sin ser una pérdida
Amar sin querer a la catarsis de
mi existencia.


Tres chicos reunidos en mesa
ríen y balan sin sentido
El cenicero llega hasta el borde.
La conciencia se esconde en un bote.

Las copas cayeron sobre el piso.
El derrame jamás será cerebral
La razón perdió la partida con deseo
El deseo nunca mirará hacia atrás.

Nadie dijo que alcanzar la luna fuese fácil
La honestidad no es más que una utopía

¡Que lástima esas lágrimas desoladas!
¡Que lástima las vidas sin salida!

Ripios 1.0 Edición Beta

Un tren, un avión, un barco con retraso.
Allí solamente existían los harapos
El amor se quedó por el camino,
la cama hundida por sólo un lado,
el deseo ahogado en un vaso de whisky
la vida, como pájaro sin mano.

Los peces de la aurora nadaban llorando
Caminos que llevaban a la desgracia
esquivaban pasos a nivel
chocaban contra los postes de la quietud
mataban a damiselas en apuros
vagaban siendo sin ser

Ahora no habrá más que escarcha,
las fuerzas de flaqueza caerán
y un río de sufrimiento y dolor tocará
la quebrada rama de la vida.

Hubo un tiempo que no pensaba
no sentía
no hablaba.
Hubo un tiempo que morir era amar sin pensar.
un tiempo en el que se doraban los versos 
a la sombra del mar.

Piedras con sal.

Tras el río,
la marea nos llevará mar adentro.
Por el océano,
el horizonte volará hasta tu marchita frente.
Por la sal,
los labios sabrán a despedida.
Por el sol,
no habrá más oscuridad que la de la luna.
Sobre las ballenas,
principitos correrán en sus mundos de cristal.
Entre las calas,
marineros sin timón ni timonel.
Hasta los acantilados,
gaviotas que morirán en el mar de los ahorcados.
En el arrecife,
melancolías que buscarán salida.
Debajo de las anémonas,
muertes que anhelarán el olvido.
¿Y dentro de las caracolas?
ecos que recordarán a utopía.

Soledad primeriza

Florecían rosas en mi vientre, se acercaba la hora. Al fondo, una inmensidad de fatalidad y de esperanza hormigonada me esperaba con las vías del tren de par en par.
Pensar en el futuro jamás tendrá sentido sin engañar al electrizado presente, por lo tanto, caer en las trampas del sub-consciente me mataría sin ser.
A partir de ahora desnudarse, ahondar en mis entrañas, convertirá a mi ego en algo más que eso; una fuente de sapiencia nocturna.
Tus vientos, mis vientos, sus vientos ya esperan impacientes, al ritmo de caja, el deseado encuentro.

Con los mismos tintes. Siempre.

Afirmar de haber sentido el miedo nunca será comparable a haberlo sufrido. Miedo a fracasar, miedo a vivir, miedo a ser, miedo al propio miedo.
Crujir los dedos en tal situación me era totalmente necesario. Un tumulto de hormigas se abalanzaban por mi boca y descendían hasta mis piernas. Tus entrecerrados ojos verdosos aparecían entre el fondo grisáceo de mi mente. Mi silencio era un vasto viento que se arrojaba sobre el seco lecho de un río. Mientras balbuceaba tu te comías todas las palabras que intentaban evitarme
Las punta de mi pluma nunca soportará la presión de tus labios sobre mi carta e inevitablemente quebrará. Las palabras que sabían al dulzor de la sal se caerán sin pensar en la gravedad o en la inercia. Ahora un diccionario de decepción y de sorpresa ocupa el lugar más céntrico de mi estantería.
Lo evidente en ocasiones puede ser de lo más predecible.

Nocturno.2

Anoche soñé.
Pequeñas lágrimas de limón brotaban de mis vacías cuencas, refrescando profundamente las heridas de mi cara. Lástima que estas se evaporaran justo antes de llegar a la comisura de mis labios, hubiese sido algo de lo más ácido.
Todo fue culpa de los utópicos besos que buscaban a Venus, caricias que intentaban encontrar aquellos clarividentes ojos, quimeras que tenian como protagonista a la mayor musa del olimpo.
La crueldad, sin tiempo para reaccionar, sesgó todo atisbo de esperanza. La muerte, por su parte, hizo acto de presencia y el verdor cubrió mis sienes. Brumas llenas de un asfixiante hedor a cal y a cieno poblaron todo el ambiente de una espesa sensación de angustia.
Lamentarse ahora es la única opción. Todos los ejes se alejan de una forma un tanto burlesca.
Olvidar es un arma que en este tipo de casos ayudaría a provocar la melancolía.
La memoria me prepara un pequeño ataúd para mi trozo de alma.
Que hermoso hubiese sido todo si fuésemos , pero el hostil egoísmo nos conforma.
Anoche soñé que, efectivamente, soñaba.

Hablemos de preámbulos

Me encuentro solo, acostado en mi solitaria cama. La oscuridad esta cortada por unos pequeños rayos de luz que cruzan las rejillas de una persiana. El calor hace mella en mi frente. Un estruendoso relámpago hace tiritar mis dedos. Aires de tierras lejanas me atosigan. El ácido limonero deja caer lentamente sus verdes hojas
Reflexionar en tal estado ya es un acto puramente reflejo.
La existencia ya sólo se limita a pluma y a papel.